Samuel Beckett (Boxe)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son bleu. Assez bagarreur pour permettre de résister en vain. Assez restreint pour que toute rossée soit vaine. C'est l'intérieur d'un noble art implacable ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la bataille. Mâchoire. Sa côte cassée. Son droitier. Sa rincée comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la bordée totale émettaient chacun sa salle d'entraînement. L'entraînement qui l'agite. Il se protège de loin en loin tel un punching-ball sur sa fin. Tous s'énervent alors. Leur drop va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout chute.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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